Franchuta, la mina que vino y se fue siendo puta

Tus actitudes:
¿demoniacas
o de maniaca?

Me asalta esa duda,
me asalta una puta,
en mi camino.

- No sé si eres flauta
cuando todos besan tu boquilla -
- No sé si eres maraca
cuando con el mango te sangolotean -

Pero eres instrumento musical,
dispuesta a mis manos crucificar.
Con melodías pretendes clavar mi piel
(armonías de clavo oxidado, amargo).

Tus notas de adagio falso,
y tus tonos de cruento tango,
dedican compases y horas
a retorcer mi orgullo
-cítrica- como limón sobre yaga,
-crítica- como juez de talento
-tentadora- como cura en convento.
Soberbia, como mi espalda ante su reflejo.

Y tu boquita que canta, besa,
come y escupe,
como santa reza,
y cuando me seduces
soy tu presa.

Inerte Ronco

Si supieran mi inspiración,
gritarían en las calles corazón de roca,
y sin eufemismos: maldito hueón.

/pero yo sé que puedo usar mi mente,
para borrarte,
para rehacerte/

Y a pesar de todo,
a pesar de mi dolor,
la uso para vivirte al borde del peligro
(como sexo sin condón)

Y mi vida confundida con la tuya,
me habla al oído para repetir a gritos:
INERTE RONCO.

- inmovilizado frente a ti: inerte(soy)
y actuando
áspero frente a tu diálogo: ronco(soy) -

mamá, yo soy normal

-¿Puedes ser normal, por la cresta?-
Con los ojos irritados
de ser embalse de llanto.

-Pero si yo soy normal-
Respondí a la mujer
que me cubrió bajo un manto.

Y las voces
de peces
cantan entre glu-glues
y con acento playero:

"sos más raro que mendigo con manáGer"

Mi humorada

Usted debe huir antes de enviar un ejército de Emilios a que lo linchen por calificar mis versos como malos

: ¡escribes como el abismo!
Setentaisiete, VIEJO puto:
usted tiene estrabismo,
no sabe leer en lo absoluto.
Quizás no soy Neruda,
mucho menos garcíaHuidobro (gracias a Dios)
pero escribo mis letras crudas:
sin cocer...

y
y
y hago too al peo
y a pesar de eso no salgo tan mal parao.

Calificas mal mis versos,
individuo no identificado (ini)...
Déjame decirte: tenís la media perso.
CHAO


Mi humorada

Ella es libre y tú carcelero. Yo libertad o libertinaje, bien no lo recuerdo

Amigo pecas de ingenuo,
y yo que supuse "tú ser un genio"

Ella sabrá
-que en mis hojas he escrito su nombre-
Que mi error es decirle
que tan sólo la quiero.
Aún siendo la responsable
de la esquizofrenesí
irrigada en el cuerpo, cual sangre
o tinta
disparada con la fuerza de mi corazón.

No te entusiasmes haciendo memoria
¡practica un poco más en sus recuerdos la abrasión!

¡No despiertes a los santos,
cuando la vela escuche tu oración!...
{porque en Enero, en Febrero, ¿qué viene después?
¡Marzo!
ella decide poner a tu disposición
el frío cadalso}

indómita, naturaleza

(FRENTE A TI)

Te alumbro con mis ojos,

te encandilo con ellos:

coloridas gotas azulcielo;

azulcielo noche, me refiero.

(JUNTO A TI)
Tu coraza encandilada

frente a un suspiro valiente se derrite

y como deleite de buffet divino

se deshace gimiendo quejas.

(Y ME ALEJO)
Tu nariz:

camino de alerce, en trance;

tus cejas:

frondosas de pino y sauce.

humano

Los filos sin narración cortaron mis alas al nacer,

y ciertos artefactos callaron sin culpa mi alaraqueo.


Y ahora para volar: un avión,

para navegar: ser grumete,

y tantos agentes, tanta gente,

se comprometieron, se compromete,

a trabajar con ahínco

-oscureciendo con sombras mis bucólicos senderos.

Apagando antorchas

a la orilla del predio,-

Predio de la inteligencia,
de la vehemencia

donde desde un árbol descanso,
divisando cómo mis secuaces queman novelas,
liberan palabras
y los verbos se hacen sueños,
y así al hablar, soñar.

Y demostrar ante todos

que somos seres que aman,

pero que sobre todo
sueñan y viven para aprender.

Aprender.

sobre... Algo Medio Odioso RINOCERONTE!

Quien busca el amor por obligación,
... ¡bien mal le irá!

Si el amor llega (la media cuea),
estaría llegando como penal,
y recién enfrente de tu feo o fea
¡CHUTEA!

Si el amor tarda:
ni siquiera esperes.
Las esperas son lateras
¡divierte el alma,
de cualquier manera!

Si tropiezas
con vil amor embustero,
¡no hagas puchero, já!
¡iluso!
Cáete al suelo,
es tan sólo "una hormiga cabezona en el camino"
-¡Ya pasará!-
dijo alguien que ya había pasado.

{ Créamosle, este poema es su resultado }

Poema para los días en que la esperanza se lanza esperanzada, pero luego puedes ver como se desangra.

El sueño de la flor no se dispersa con el polen
{¡su abeja era avispa!}

Falsas esperanzas,
¿antiguamente digeridas?
Llegan a la mente a la antigua usanza,
tal vez un poco más podridas.

Disfrazadas de bienaventuranzas;
"bienaventurado el que se arroja al abismo,
porque de ellos..."
es el reino de los imbéciles.

"Las locuras de la emperatriz"
el verso que simultáneamente escribo:
¡maldita que se arroja al vacío
y termina sin ninguna cicatriz!

Y yo me arrojé.
Y seguiría arrojándome:
FALSAS ESPERANZAS
de no pasar más abajo...
¿a caso, puedo caer más bajo?

pero uno de mis sueños jamás será cumplido,

si me arrojo,

si me quedo en el borde,
si retrocedo.

En cualquiera de las ocaciones,
salgo perdiendo,
porque lo que un corazón herido
más espera
jamás llegará a sus venas.

No puedo escribir

Cuando no sé qué escribir
es porque algo me está pasando.
¿Un amor atorado,
un amor aleonado,
un amor ornitorrincado?
Algo pasa que las ideas buenas:
se esfuman. Y las ideas malas:
se esfuman. Es decir:
no puedo escribir nada malo,
nada bueno,
nada - malo-bueno =
nada.

¡No puedo escribir!

Una pregunta

¿Qué somos?
Sabes más que yo,
me ocultas información.
Dímelo... ¿qué somos?

Teatrero

te aterro

por ser como soy,

te aterro,

lo sé,

te aterro.

Por ser así,

te aterro

¡FALSO!

"Desearía que fueras mentira
para hacerte realidad"
Moldearía tu figura con mis manos,
con mis dedos.
En tu espalda con la lengua
una estampa pegaría.
Preciosura ¡soy tu dueño!,
y al menor precio,
al menor esfuerzo lo conseguí.
Te hice Verdad (te hice soñar)
y puse en tu espalda mi sello.

¡Oye Mentira: atente a las consecuencias!,
no todo lo que creo es bello...

{mucho menos creo en algo bello}

A veces creo sólo para destruir,
y a ti te di sentido para hacerte despertar, ¡mentira!
pero ahora despiertas y vienes y cambias
y te esfumas y me mientes.
¡Quiero deshacerme!
De mis momentos contigo ¡pero están en mi mente!
¡tan latentes!
MENTIRA, quiero hacerte MENTIRA,
después de hacerte verdad...

PERO NO QUIERO MENTIR MÁS.
(mentira).

Desearía simplemente que todo lo que dices sea mentira, que todo lo que anhelas no exista, que todo lo que sueñas se extinga, porque me mentiste, porque eres una mentira; tristemente.

VII R

Mi sur silba como un forastero en mi oído
y canta como artículo de decoración en mis memorias.
Cierro los ojos y transformo el cemento en ripio
para caminar a pie descalzo como mártir de la oratoria.
No hay recoveco donde no se oiga el pidén
y el batir instrumental de aladas tórtolas.

Y las nubes a su ritmo acompañan el canto del pasto al viento,
del trigo al viento, del viento al tiempo.
Y una sonrisa de queltehue
estremece a la hectárea,
nadie entiende la lengua de ave,
todos piensan cosas varias.

Pero el latido de mi corazón no varía,
a pesar de los problemas
y las tormentas sanguinarias.
En el sur estoy bien ¡entiendan!,
necesito de sus onomatopeyas,
sus gentes ¡necesito de ellas!

En mi sur corrí desde pequeño
y hoy corro en cemento.
Mi sur es mí norte,
mi sur es más allá del lugar,
mi sur es la sensación
que quiero prolongar.

Caldo de cabeza

(((Acércate)))
Camina despacio
con tus manos sobre mis brazos.
No mires/ ¡tranquila! /
en mis piernas te menguo,
en mis brazos (te) espanto
a enem(I)gos,
a los hipócritas-cínicos...
¡embusteros!
(monstruos bíblicos)
Eres verbo antonomástico,
y yo asonante verso.
Pero en mi mente resuena ella
que es un beso.

Ars poetique 2010

Si su cabeza es cuadrada, como la pantalla del medio en el cual se inunda, preferiría aconsejarle la poesía (muy verdadera, ¡espontánea!) de poetas verdaderos. No es falsa modestia ni mucho menos humildad >los ratos pésimos hacen ver a los ratos malos como buenos y ese es un privilegio que no desearía darle<

cómo poder grabar emociones en un papel si no hay audio ni mucho menos visual que lo acompañe pero quiero grabar mi caos quiero hacer sentir lo que yo siento quiero que muchos vibren como lo hago, muriendo, quiero que muchos sepan que he quemado novelas que he quemado poemas porque en las llamas puse prisionera a la prisión de las palabras y en un cráter arrojé la métrica de las estrofas, catastrófico el resultado, ni prosa poética, ni verso libre, ni rima blanca ni nada de nada, no hay nada en lo que ahora escribo, tan carente de una fuerte estética, es más bien fuerte, es más bien poesía tétrica, si es que poesía puede llamársele, atrevidamente yo diría P O E S Í A, poesía sin filtro es lo mío, poesía en carestía, (de malditos escritores estructurados), poesía no es igual matemáticas, poesía no es igual prisión, entiéndanlo de una vez señores "POESÍA ES ACCIÓN", poesía es ocupar el brazo como un puente entre el corazón y el papel, poesía es servir a nadie, poesía no es vender, ni aparentar, poesía no es lo que escribo pero poesía es lo que veo, poesía es lo que vivo y no la escribo simplemente porque no sé hacerlo, no me juzguen yo aparenté saberlo, pero nada de lo que vieron fue verdadero, sólo aparenté ser poeta, sólo aparenté ser un loco (¿un literario tópico?), sólo pretendía mientras otros avanzaban, yo quedé atrás, yo quedé en el po', pero poesía es condicional del verbo poes, o sea tú poes hacer la huea que querai con el lenguaje, AL DIABLO con Pablo, con Pedro, con Diego, Con gloria, gloria al que escribe vomitando -gloria al que da una y mil veces vueltas al lector en una idea sin siquiera tener retórica, gloria a él porque gracias a él la poesía hoy nuevamente está EUFÓRICA