VII R

Mi sur silba como un forastero en mi oído
y canta como artículo de decoración en mis memorias.
Cierro los ojos y transformo el cemento en ripio
para caminar a pie descalzo como mártir de la oratoria.
No hay recoveco donde no se oiga el pidén
y el batir instrumental de aladas tórtolas.

Y las nubes a su ritmo acompañan el canto del pasto al viento,
del trigo al viento, del viento al tiempo.
Y una sonrisa de queltehue
estremece a la hectárea,
nadie entiende la lengua de ave,
todos piensan cosas varias.

Pero el latido de mi corazón no varía,
a pesar de los problemas
y las tormentas sanguinarias.
En el sur estoy bien ¡entiendan!,
necesito de sus onomatopeyas,
sus gentes ¡necesito de ellas!

En mi sur corrí desde pequeño
y hoy corro en cemento.
Mi sur es mí norte,
mi sur es más allá del lugar,
mi sur es la sensación
que quiero prolongar.

Caldo de cabeza

(((Acércate)))
Camina despacio
con tus manos sobre mis brazos.
No mires/ ¡tranquila! /
en mis piernas te menguo,
en mis brazos (te) espanto
a enem(I)gos,
a los hipócritas-cínicos...
¡embusteros!
(monstruos bíblicos)
Eres verbo antonomástico,
y yo asonante verso.
Pero en mi mente resuena ella
que es un beso.

Ars poetique 2010

Si su cabeza es cuadrada, como la pantalla del medio en el cual se inunda, preferiría aconsejarle la poesía (muy verdadera, ¡espontánea!) de poetas verdaderos. No es falsa modestia ni mucho menos humildad >los ratos pésimos hacen ver a los ratos malos como buenos y ese es un privilegio que no desearía darle<

cómo poder grabar emociones en un papel si no hay audio ni mucho menos visual que lo acompañe pero quiero grabar mi caos quiero hacer sentir lo que yo siento quiero que muchos vibren como lo hago, muriendo, quiero que muchos sepan que he quemado novelas que he quemado poemas porque en las llamas puse prisionera a la prisión de las palabras y en un cráter arrojé la métrica de las estrofas, catastrófico el resultado, ni prosa poética, ni verso libre, ni rima blanca ni nada de nada, no hay nada en lo que ahora escribo, tan carente de una fuerte estética, es más bien fuerte, es más bien poesía tétrica, si es que poesía puede llamársele, atrevidamente yo diría P O E S Í A, poesía sin filtro es lo mío, poesía en carestía, (de malditos escritores estructurados), poesía no es igual matemáticas, poesía no es igual prisión, entiéndanlo de una vez señores "POESÍA ES ACCIÓN", poesía es ocupar el brazo como un puente entre el corazón y el papel, poesía es servir a nadie, poesía no es vender, ni aparentar, poesía no es lo que escribo pero poesía es lo que veo, poesía es lo que vivo y no la escribo simplemente porque no sé hacerlo, no me juzguen yo aparenté saberlo, pero nada de lo que vieron fue verdadero, sólo aparenté ser poeta, sólo aparenté ser un loco (¿un literario tópico?), sólo pretendía mientras otros avanzaban, yo quedé atrás, yo quedé en el po', pero poesía es condicional del verbo poes, o sea tú poes hacer la huea que querai con el lenguaje, AL DIABLO con Pablo, con Pedro, con Diego, Con gloria, gloria al que escribe vomitando -gloria al que da una y mil veces vueltas al lector en una idea sin siquiera tener retórica, gloria a él porque gracias a él la poesía hoy nuevamente está EUFÓRICA

Mi vida en un bote

La vida es tan variada como el mar:

Dependiente de factores externos;
de tragos amargos,
de tragos salados, y,
de incertidumbre en sus movimientos.

Pero obviando aquello
si uno mira la vida como un todo
se ve hermoooooooooooosa
¡Así como el mar!

Y una vida hermosa,
tiene una brisa hermosa.
Y esa vida hermosa,
contagia a otras con su brisa.

2.

"Para mí la felicidad está atada a la libertad. Pero no me atoro en buscarla. Cuando uno anhela tanto ser feliz, ser libre, se convierte en un triste esclavo de esa búsqueda"

Renataux.

1.

"Todos tienen sus propios conflictos. El verdadero ganador es el que encuentra una solución antes de llegar a la guerra"

Carmen Colhai.

Para Fernalia

Mujeres de remolienda
están en mis pinturas (desnudas)
desnudas ellas
desnudas mis pinturas
Y si vieras lo que pinto
y si vieras a quién pinté
tu conocedor instinto
poco se asombraría.

Los prostíbulos que frecuenté
se esparcen como alegorías
- alegóricas mujeres que jamás alegarían -
ante un piropo
ante una conmoción
sus cuerpos rosados desnudos
vestidos de pasión
han sido tocados por plumas de poetas
por plumas de bufandas pomposas
por plumas que suelen cubrir sus -metas-

Y hoy por las noches quiero volver a barrios rojos
donde se dice que hay "mujeres libres de otros
y esclavas de ellas mismas"
donde "las mujeres al menor precio se clavan"
y donde "importa desde lo mínimo
hasta lo máximo"
PARAFERNALIA

Y ellas con ojos de pecado
y espaldas que me ahuyentan
miran sobre los míos -lo mío-
y se acercan se acercan
Yo las miro con ternura
y ellas se derriten como vela
(muchos dicen que me quieren soplar la vela)
Sólo las miro para compartir un rato
y ellas me miran y dicen en sus cabecitas
es un niño es un niño
y yo respondo Telépata
son putas son putas
y otro pensamiento se cruza en el festín de ideas
yo quiero besos
y ellas son sexo
yo quiero amor
y su corazón está seco.

( · )( · ) ( · )( · ) ( · )( · )

Pero Fernalia me mira
y quiere besarme
Quizás la bese
quizás la besé
Quizás su intención cese
quizás ya cesó
Fernalia quiere un beso
pero ahora soy yo quien quiere sexo

Primera cita

(De su bolso agarró una idea para hacerla retumbar en mis oídos. Y mientras ellos temblaban, predispuestos a escuchar, oyeron el canto circense de sirenas, como batir de hojas de libro)

"Y como el halo de tu cabello
se enredó en mi vestido
se queda tu olor
oculto en un bolsillo.

Y lo saco a veces
y lo huelo a veces
y me miras a veces
dentro de tu recuerdo"

Vale: más que la pena

|
V

Para ti, Amor Puro.
Para ti, puramente
y sólo tuyo.
Te amo en valentía
y cobardía.
Te amo hasta olvidar
amiga mía.

<8 - 8>

Mi lugar

Mis besos reptan por tu cuello,
alpinistas de la pasión.
Buscan atrapar tus labios
y arrebatar su respiración,
como el pirata busca el tesoro
para profanar sus riquezas.
Isla perdida,
/isla = sola/
Mujer sin archipiélagos,
mujer sin similares,
eres isla del tesoro
y yo pirata al viento.


(Encallaría una y otra vez sobre tu pecho, para reposar como un niño. Reptaría por siempre tu cuello, ¡en él me maravillo!)
Besos de fumador, en tu cuello de cenicero...

Ileso

Tus cabellos mencionaron

las prohibiciones de tus besos.

Y como guardianes protegieron

la dulzura de tus labios.

Momentos bélicos,

punzadas y enredos

propinaron los cabellos

que aún huelen mis manos.

Sin título,

Él la vio sola,
columpiando su alma en un vacío
(como lo divino cuelga pendular su cabeza,
para que otros lo bateen como piñata).

Él la vio, él la vio,
y repitió su nombre una y mil veces.
Él la vio, y su cara quedó grabada
sobre su rostro como bajorrelieve,
emulando lágrimas cayendo sobre la nieve.

Sus facciones, fueron suyas. Pliegues
de canciones sobre ojos revestidos
con coraza de ternura,
con mirada de travesura.

-Él la vio,
y sus labios quiso besar-

Y miró una vez más para ver que no estaba.
Y miró otra vez hacia arriba para encontrarla volando,
para notar que no era del mundo,
para obviar que era del cielo.

Y miró nuevamente y la vio vestida de demonio,
caminando en sencillez sobre el hielo
de una mañana fría,
llena de corazones cobardes.
Palabras y vientos a metáforas
olían,
¡Arde el tiempo
que escondí en ánforas!

Ella estaba ahí de rojo, llamando pasiones,
pellizcando deseos. El cielo estaba inocuo
observando matices irreales
en la piel de la que grita y grita
y que a pesar de eso es armonía.

Quieres ser demonio,
¡deseas!,
pero eres ángel, ¡maldita sea!,
eres ángel, eres ángel.

|||||||

|||||

||||

Y lloraré por eso.
¿Quién ha tenido una oportunidad con ángeles?
Yo, sólo con demonios...
¡Pretendes ser pecado para ser cercana!
pero,
¡Aprende a esconder tus alas!

Ella

Tus cadenas cantan vacilantes,
como barrotes de columpio.
Te asfixian, te enredan,
¿por qué mientes?
si no hay a quién mentir.

Princesa,
en pingües llaveros buscaré,
entre opulencias buscaré, lo juro,
la llave que sirva para liberarte.
Quiero ver lo que hay tras esos muros,
que ni siquiera están pintados de arte.
Quiero sacarte de apuros,
escribir bajo tu piel derechos,
la idea no es que olvides,
la idea es marcarte.

Tus ojos de luna marte,
cantan luminosos, colorados cantores,
mejillas crispadas,
ruborizadas, es por mí, es por el frío,
eres así, ¡qué se yo!
No te conozco (en vos confío).

¿Sabes?
Detesto ver palabras atrapadas en escuetos espacios,
y tú eres verbo.
Detesto ver aves enjauladas,
y tú tienes alas para surcar el infinito.
Surquemos juntos el destino,
seamos mito.
SIN MENTIRAS,
sin ritos.

Cuatro paredes, quizá seis.

ViVo EN duaLIDadEs
hablando con seguridad.
Certeza momentánea,
certeza que tambalea,
certeza que ya no está,
nunca la hubo, nunca fue.
Cereza del pecado,
fruto del demonio.
Manzana de la salvación,
manjar de los dioses.

Las paredes de mi pieza:
¡tristes dicotomías!
Como nunca vivas
penas y alegrías.
Danzan como dríades
reflejos de mis ojos contrastantes:
blancos negros, cruzan calles,
de holgados pasos al caminar,
de estrechos botines
molestosos al pasear.

Lo público y lo oculto,
lo ajeno y lo propio.
Queman como fósforo,
pirómanos incendiarios,
(existencias pasajeras,
existencias que determinan),
desde los ojos que ven atónitos,
hasta el corazón que todo siente,
que todo llora. Que llora
porque nada más puede hacer,
que teme predispuesto a temer,
tiritando en lo helado y en calor,
no por frío, ¡por temor!

Y los secretos no evaden lágrimas;
las llaman a gritos (¡vengan!)
perdiendo de vista los momentos agradables,
nublando con grises tiernas alegrías.

Alter(ado) Ego

Hoy quiero enterrar sangre indiscreta
bajo mi alfombra de tapiz de cucarachas.
¡Muertas de hambre, llenas de tetras!,
que traen malas rachas.
A mil decibeles gritaría
sobre ridículas galerías
cubiertas de velo negro.

El yo dormido pretende olVIDAr negras sombras,
y el yo vigilante, despertando de su anhelo,
no quiere más que olvidar personas,
a todas las que repletan la galucha de negro velo,
de ridículas e insignificante estampa.

Un oído quiere apagar la vocecita odiosa.
Un ojo extingue el amor confundido e inocente.
Y todo un cuerpo se retuerse,
para renegar del tarado ese.

No hay aguante, cuando hay un
corazón estrangulado por mimos cafés-verdes,
marionetas de las armas.
No hay paciencia
cuando las agallas revientan interiores
de aquel ser que engendra a su padre.

Detestable carcelero:
¡me repugnan tus actitudes!
¡Mala heducasion!

Estar contigo y tu densidad
es como nadar en ríos de repugnante caca,
donde la mierda se mete
por cada uno de mis poros y me infecta;
con cólera (¡Colérico!).

Buscando para hallar
la herramienta que permita
sacar la mitad de mí
que jamás acepté, que jamás aceptaré.
Yo quiero esa tierna mitad,
esa que va de frente sin la necesidad de insultar.
Una mitad de mí.
¡UNA!